SIN AZOGUE

 



Esperando a que apaguen la luz,

ataraxia sin remedio

y con el fusil cargado.

No hubo obra que encarnaras

ni página que preñaras,

ni vaina que te envolviera verde.

Y en tu escenario,

los fuegos de artificio

explotan sin aviso

y sin más colores

que el chispazo negro

que se queda desprendido,

flotante.

Nuevos vasos desbordan por salir,

por respirar tu aire

y fluyen fluidos de tóxicos flecos.

Ellos sí luchan...

Espectáculo del fin, sin más:

manos cortadas de aplausos, 

pies tajados de quietudes,

ojos grises de sal..

El humo invade la sala,

la pantalla, la retina,

 y hasta el terciopelo rojo

de butanas y de venas.

Tú solo aspiras y exhalas,

apagas y enciendes,

apagas y enciendes,

apagas y enciendes.


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